RABIA

Un huracán, del pecho va arrancando de cuajo los árboles que la paz sembró y cuidaron el sol, la tierra, el agua. La sangre se amontona en los accesos de la respiración.

Hay un olor a muerte entre las flores… Un recuerdo tan sólo los perfumes de azahar, jazmín o hierbabuena. Morir matando, hiriendo, cabalgar sobre el daño para dejar atrás al sufrimiento. Colmillos, zarpas, crecen, desgarrando la imagen que el espejo devuelve.

La espiral que se agota sin encontrar sus centros, el eje indescifrado de su propio destino.

A veces, un estanque; otras, un río fuera de su cauce; las menos, la cometa izada por el viento, flotando entre las nubes, como una estrella más de la dicha celeste.

Perro que gruñe y muestra la faz de la amenaza entre sus dientes.

Un lobo aúlla ahora hacia el ocaso, estremeciendo el corazón del mundo de las sombras.

Luis Ángel Barquín